Somos lo descompuesto del almuerzo
el pueblo abusivo de los cañaverales
la mentira escondida que queda alejándose del valle tripartito
donde aún reposan los cuencos.
La carretera que enlaza lo primitivo y atraviesa lo llano.
Soy la fiesta del cedro, su compañía
cuando tanto carnaval se deleita a si mismo con los otros
a nuestras espaldas.
