pasa el meridiano de mi lunar
y hace que se suceda un día en nuestras cinturas.
Tiempo atávico.
Mi pecho rota sobre tu eje
y provoca una semana en el tuyo.
Letargo, traslación.
Dormir siglos en tu cuerpo.
Sin gracia la humedad rellena los huecos
que carecen de espacio y tiempo
(No sé si los cuerpos carecen de geografía
o se aturden con los mapas)
De su agua florece el musgo
que cría cuerpos
y sostiene muros.